Bar-Zing

Sois sérieux ! j'ne peux pas te faire tout ça pour le même prix !

Tu me prends pour l'Armée du Salut ?

Ça ne va pas ta tête ?

Je me tenais trop éloigné pour distinguer les paroles. Mais ça se voyait dans les mouvements du corps : le quidam sortait en lançant des menaces.

Une heure après, tout le monde semblant l'avoir oublié, le type revenait, serrant un objet dans sa main. Un couteau ! Il a un couteau ! cria quelqu'un. Les filles disparurent dans les couloirs, chaque porte se fermant derrière elles.

La police rappliqua.

Pierre, qui était un des videurs mais en berne cette nuit là, commenta : j'suis pas assez fou pour m'en mêler. Que cette Carole se démerde toute seule. Elle a trop souvent des grolles avec le client. D'ailleurs, ici, ce n'est pas mon coin.

Nous partîmes nous payer deux bières – pression - éventées, dans le grand café d'angle des rues Saint Denis et Réaumur, qui restait ouvert toute la nuit, sauf une heure pour balayer autour du comptoir.

Pierre expliqua qu'il avait trouvé un vrai boulot chez Mampower. Je me suis présenté en cravate, tu croirais pas.

Nous étions en 1971 ou 72. Je ne prévoyais pas que je ne reverrais plus Pierre pendant les décennies suivantes. 

• Dans la vie, mon vieux, faut savoir où l'on va. 

J'ai gardé cette parole dans l'oreille.

Chaque dimanche en après-midi toutes les boutiques et entrepôts d'alimentation étant fermés, les trottoirs du quartier s'animaient d'une prospérité capable d'enrichir les caisses d'un État bien géré. 

Tout au long du mur du cimetière Saint Mandé, l'anglaise descendue de sa camionnette bosselée. 

C'était pendant les années où vous passiez sur le trottoir du Bld Carnot, en face du TEP, et que vos pas aplatissaient des centaines de préservatifs secs, vidés qu'ils étaient de la substantielle moelle de l'homme. 

– Combien tu prends ?

C'était au croisement des rues Saint Martin et Aux Ours, quand Pierre et moi avions pris l'habitude de nous adosser contre la vitrine, à l'intérieur du Petit Marsouin, le matin, pour tremper les croissants dans le café crème. Double, le café crème !

En ce temps là, les Halles étaient encore l'estomac et l'intestin de Paris.

Elle allait l'emballer quand elle s'aperçut qu'il avait un peu trop bu. Et pas de l'eau ! Alors elle le refusa. 

Il essaya de la frapper. Pas violemment mais c'était idiot quand même. C'est Pierre qui intervint. Le type, déjà déséquilibré par la boisson, tomba le cul sur le trottoir. Ce fut tout ça et puis rien.